Petit moment d’humilité

Amis lecteurs,
Quel coup terrible !
Une faute d’accord dans le texte.
Simple, évidente, élémentaire.
Ô rage ! ô désespoir ! ô justesse ennemie !
N’ai-je donc tant relu que pour cette infamie ?
Me voici devant vous par ma plume trahi.
A présent, ceci étant dit
N’en faisons point tragédie
Prenons-en de la graine.
Les fautes sont les mauvaises herbes des langues fertiles.
On peut les traquer
Sans répit les chasser
Avec joie les arracher
On croit les éliminer
Il en pousse toujours d’autres
Échappées à notre perspicacité.
Leur effronterie est de s’étaler
Boutons au front de notre fierté.
La langue est comme la terre
Quel que soit notre art de la cultiver
L’indéfectible flore adventice qu’elle a en germe
Nargue notre orgueil de la tenir en main ferme.

 

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